L’ultima scopa

Quella bestemmia gli si era ficcata in gola e non se ne andava. Ingollò il fondo di bianco che gli restava nel bicchiere, ormai tiepido da far schifo, e provò a schiarirsi la voce per vedere se riusciva a trovarle un altro posto. Niente.

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una pedalata in più

Era seduto al tavolo vicino alla porta, come ogni giorno. Era arrivato un sabato di inizio maggio, si era messo su quella sedia e lì aveva continuato a sedere come se quello fosse da sempre il suo posto.

Una bella bici blu

Da tre anni passava per quella strada. Ogni giorno. Due muri che nemmeno tre metri li separavano, una serie di archi e una piccola camminata che a stento tre persone ci passavano affiancate e tre scalini ad alzarla da terra. In fondo delle porticine basse nella penombra, di legno consunto dal tempo. All’insù invece il bianco dell’intonaco macchiato qua e là dal marrone delle travi dei terrazzini e dal violetto dei ciclamini ai balconi.

Il volo di Giorgbest

Come si chiamasse non se lo ricordava nessuno, neppure lui. Il nome lo aveva perso anni addietro, più o meno in quell’età in cui la gioventù porta ad affibbiare soprannomi e le ragazze, il pallone e la letteratura, ma non sempre, diventano i centri gravitazionali della vita.